Category:

Холсты

Он брал в руки кисть, когда закат уже едва тлел. Пожилой день смотрел на художника сквозь оконное стекло бельмами глаз и едва ли видел: тот не зажигал света. Он смешивал краски наугад, прямо на холсте, ловил сумрачные образы и ускользающие тени. Испачканные красками пальцы осеняли прямоугольник сложным знамением, а кисть окуналась в краску, словно в миро, священное масло. Таинство вершилось до темноты.

Наутро он прятал в чулан очередной холст, с едва читаемым рисунком. Чёрное, серое, сиреневое. Жёлтое и розовое скромно, скупо, как звёздный свет. В утренней кухне пил кофе и уходил на работу.

Пока его не было дома, дома тоже не было. Было немного чёрного и серого, чуть-чуть синего и сиреневого. Жёлтого и розового капельку, просто чтобы не забыть. И свет некому было зажечь, да и негде – нет человека, нет и дома.

Вечером снова открывалась дверь, человек возвращался в дом, дом возвращался в явь. И снова холст, незрячий пейзаж за окном, прищур глаз и таинство рук. Всё темнее прямоугольник холста, всё светлее за окном. 

И однажды человек остался дома навсегда. Пиджак на спинке стула остался с полусогнутыми руками. Осталось чёрное и серое, синее и сиреневое. Осталось даже розовое и жёлтое, щедро, как на востоке утром. Даже свет зажигать не надо.

Тёмные прямоугольники холстов повесили на стены. Пиджак отправили в шкаф до поры, а пришла пора – и на его груди сложили руки с испачканными краской пальцами.

Когда погасили свет, пожилой день отпрянул от окон, ослеплённый. Свет с холстов наполнил дом. Вот они – прекрасные закаты и звёздные ночи, городские огни в дожде, дома в снегу. Всё словно вчера: чёрное и серое, синее и сиреневое. И жёлтое с розовым, и даже белое. Прекрасные, как руки, испачканные красками.

Buy for 10 tokens
Buy promo for minimal price.

Error

Anonymous comments are disabled in this journal

default userpic

Your IP address will be recorded