?

Log in

No account? Create an account

Апрель, 10, 2019

рисунок

Холсты

Он брал в руки кисть, когда закат уже едва тлел. Пожилой день смотрел на художника сквозь оконное стекло бельмами глаз и едва ли видел: тот не зажигал света. Он смешивал краски наугад, прямо на холсте, ловил сумрачные образы и ускользающие тени. Испачканные красками пальцы осеняли прямоугольник сложным знамением, а кисть окуналась в краску, словно в миро, священное масло. Таинство вершилось до темноты.

Наутро он прятал в чулан очередной холст, с едва читаемым рисунком. Чёрное, серое, сиреневое. Жёлтое и розовое скромно, скупо, как звёздный свет. В утренней кухне пил кофе и уходил на работу.

Пока его не было дома, дома тоже не было. Было немного чёрного и серого, чуть-чуть синего и сиреневого. Жёлтого и розового капельку, просто чтобы не забыть. И свет некому было зажечь, да и негде – нет человека, нет и дома.

Вечером снова открывалась дверь, человек возвращался в дом, дом возвращался в явь. И снова холст, незрячий пейзаж за окном, прищур глаз и таинство рук. Всё темнее прямоугольник холста, всё светлее за окном. 

И однажды человек остался дома навсегда. Пиджак на спинке стула остался с полусогнутыми руками. Осталось чёрное и серое, синее и сиреневое. Осталось даже розовое и жёлтое, щедро, как на востоке утром. Даже свет зажигать не надо.

Тёмные прямоугольники холстов повесили на стены. Пиджак отправили в шкаф до поры, а пришла пора – и на его груди сложили руки с испачканными краской пальцами.

Читать дальше...Свернуть )
Метки:
рисунок

Июль 2019

Вс Пн Вт Ср Чт Пт Сб
 123456
78910111213
14151617181920
21222324252627
28293031   
Разработано LiveJournal.com